De l'amour des Cadavres.

Marche macabre, aimable pestilence, parmi les corps perdus entre les tombes anonymes, il n'y a plus personne pour nous ici. Dans les stèles aux inscriptions transparentes, cachées entre les feuilles, que plus personne ne vient visiter. Là où les fleurs même rejoignent la terre tant elles ont lutées à fleurir vos morts, j'ai une pensée.

Pour nos âmes damnées airant pour quelque rédemption.

Pour tous les morts nés qui ont eu la chance de ne pas vivre.

Pour tous les vieux qui ont vu leurs enfants crever avant eux.

Pour les guerriers.

Pour tous les blasés qui ne savaient plus comment vivre.

Pour l'enfant de huit ans qui fleurit sa mère décédée.

Pour les solitaires et abandonnés, avec leurs tombes ternes où plus rien ne vit, où plus rien ne pousse.

Pour les trous creusés à même le sol pour ensevelir les miséreux.

Pour les barreaux rouillés des berceaux mortuaires des enfants morts.

Pour les vierges noires du temps et aux angelots aux visages craquelés.

Pour le chat qui sillonne vos tombes, gardien de vos sépultures. 

Non il n'y a plus rien pour nous ici mon amour. Dans les champs de croix chrétiennes dont la foi ne s'exerce que quand leur dieu leur a tout prit.  

"Et pourtant vous serez semblable à cette ordure,
A cette horrible infection, 
Étoile de mes yeux, soleil de ma nature,
Vous, mon ange et ma passion !

Oui ! telle vous serez, ô la reine des grâces,
Après les derniers sacrements,
Quand vous irez, sous l'herbe et les floraisons grasses,
Moisir parmi les ossements.

Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine
Qui vous mangera de baisers,
Que j'ai gardé la forme et l'essence divine
De mes amours décomposés."