Clafoutis cérébral.

Allongée sur des draps neufs à petits pois qui s'entremêlent dans des spirales infernales, je lis Beigbeder à côté du chat endormi qui ronronne collé contre mon flanc.

Je pose la tête une minute, les cheveux en cascade sur le lit ; je regarde autour de moi et tout est vraiment toi, et ça me fait me demander ce qui est vraiment moi.

Alors en rentrant chez moi je jette mon sac et m'assied deux minutes sur mon lit, je balaye la pièce des yeux en descendant doucement la longue fermeture éclair de mes Doc'Martens. J’aperçois la pile de tabac à narguilé sur mon bureau, mes instruments de musique, les montagnes de livres et DVDs, le pied de l'appareil photo posé dans un coin de mur, mes amplis, mes carnets d'écriture... Je lance ma Doc et vais chercher une serviette pour essuyer mes cheveux trempés par la pluie, je m'attarde sur les motifs à fleur ridicules, puis je relève la tête pour regarder ma chambre : Je vois mes peluches, mes figurines, mes stylos à fanfreluche, les deux playmobiles qui me regardent et ma barbie punk dans le coin du bureau, entre mon Dark Vador et mon jouet de Happy Meal, la VHS de Cendrillon posée sur mon meuble, mes draps à nuages, mon pyjama ridicule et les chaussettes assorties. 

Je me retourne vers amour et je dis : « Tu crois qu'il faudrait que je commence à m'acheter des pyjamas et des sous-vêtements d'adultes ? Il est peut être temps que je grandisse ? » Et je l'aime parce qu'il me répond « Jamais. »